Hij verliet het huis zonder nog een woord te zeggen. Terwijl hij mij de auto hielp, probeerde ik nog iets te zeggen:
“Lars… ik heb pijn…”
"Ik weet het, schat. Hou vol. Ik ben er voor je."
Tijdens de rit naar het ziekenhuis in Malaga, waar we woonden, nam de spanning toe en bekroop me de rillingen over mijn lijf. Ik had het gevoel dat er iets mis was.
Bij aankomst herkende een verpleegster mij onmiddellijk en belde de spoedeisende hulp. Ik werd naar een kamer gebracht terwijl Lars met dokter Alcántara sprak; zijn gezicht was ontspannen van hetzelfde.
Toen ze me begonnen te onderzoeken, hoorde ik de dokter iets fluisteren over een “gedeeltelijke loslating van de placenta”. Mijn hart zonk in mijn schoenen.
Een paar minuten later kwam Lars binnen. Hij legde mijn hand.
“Alles komt goed.” Dat geloof ik.
Maar ik zag zijn ogen. En ik wist dat deze belofte niet die van een echtgenoot was.
Het was het beeld van een man op de rand van de afgrond.
De bevalling verliep snel en pijnlijk. Veel te snel. Toen ik mijn baby hoorde huilen, overspoelde een mengeling van opluchting en maakte me bang.
“Hij is een knappe jongen,” zei een verpleegster met een vriendelijke glimlach.
op de volgende pagina
Lars huilde stilletjes terwijl hij onze zoon in zijn armen hield. Maar dit waren geen tranen van simpel geluk.
Die tranen verbergen iets duisters.
Iets wat hij aan het voorbereiden was.
Diezelfde nacht, terwijl ik onder invloed van kalmeringsmiddelen in slaap viel, verdween Lars het ziekenhuis. Maar hij ging niet naar huis.
Hij gaat naar het politiebureau.
Daar doet zich een klacht voor tegen Greta en Eliza wegens krachtige mishandeling, poging tot aantasting van de vruchtbaarheid en poging tot dwang.
Maar daar bleef het niet bij.
Hij heeft verschillende om een contactverbod.
En hij overhandigde de opnames.
Opnames waarvan ik het bestaan totaal niet kende.
Oude gesprekken. Beledigingen.
Als je verder wilt gaan, klik dan op de knop onder de advertentie 
