'Zeg dankjewel dat we je de datsja hebben laten gebruiken,' flapte Ilona er plotseling uit, haar toon verhardend en bezitterig.
'We hadden hem kunnen verkopen en het geld in renovaties kunnen steken: renovaties zijn duur, en Pasha's salaris is niet onbeperkt.'
Ik legde voorzichtig mijn vork neer. Het metaal tegen het porselein rammelde in de stilte, vreemd genoeg luid.
'Vrijgevigheid?' herhaalde ik, haar recht in de ogen kijkend.
'Maar natuurlijk,' zei Ilona, terwijl ze een stukje kaas in haar mond stopte, zich niet bewust van de veranderde sfeer.
'Nu ben je, in zekere zin, een arme gepensioneerde. Je komt niet ver met één pensioen. En we laten je in ONS landhuis wonen, de frisse lucht inademen... wat wil je nog meer op jouw leeftijd?'
Twee woorden hingen in de lucht, zwaar en dicht als straatstenen: 'arme gepensioneerde'.
Ze hadden me niet alleen gekwetst; ze hadden de hele situatie in één klap verlicht, alsof iemand een krachtige schijnwerper in een vochtige kelder had aangezet. Ik begreep dat er hier geen familiestukken of dankbaarheid te vinden waren – alleen maar verval en kille berekening.
Ik keek naar mijn handen, mijn eenvoudige trouwring, mijn verzorgde manicure – geen salonbehandeling, maar wel schoon. Mijn hele leven had ik gewerkt: eerst als ingenieur, daarna op de afdeling ruimtelijke ordening. Ik had dit appartement en deze datsja verdiend door keihard werken. En nu noemde een meisje dat in haar leven nooit echt had hoeven worstelen me arm, in mijn eigen huis?
'Pasha,' fluisterde ik. 'Bent u het daarmee eens? Ik ben een arme gepensioneerde?'
Mijn zoon keek op: hij had de uitdrukking van een geslagen hond, zo eentje die al weet dat hij geslagen gaat worden, maar hoopt te ontsnappen. Hij verschoof in zijn stoel, in een poging zichzelf kleiner te maken.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
